Hombre Lean Poesía
Los hombres deberían de leer más poesía para que comprendan la verdadera definición de valentía. Para que hablen más de versos, y dejen de contar a cuántas les han dado un beso.
Los hombres deberían de leer más poesía para que comprendan la verdadera definición de valentía. Para que hablen más de versos, y dejen de contar a cuántas les han dado un beso.
Para que midan la vida en lágrimas, para que entiendan que la debilidad no nace de ser vulnerable, pero que crece del miedo a ser un cobarde.
Los hombres deberían de leer más poesía.
Para que conozcan a nuevos luchadores —a los gladiadores del ser—, a los superhéroes de lentes y bolígrafo.
A los vencedores del alma, a los que se enfrentan a los demonios de adentro, poetas intrépidos que exploran sensaciones entre costillas. Siempre batiéndose entre sílabas y rimas, luchan con prosa y verso, para crea arte que explique lo que ya sentimos, pero no sabíamos nombrar.
Ellos son los magos, los artistas, los exploradores de emociones, viajeros de la obscuridad que regresan con luz en letras. Alquimistas que ordenan en palabras lo que creíamos indescriptible, son creadores —casi dioses— son los que sí merecen ser llamados: HOMBRES.
Para mí no hay mayor cobardía
que vivir en una eterna huida,
llamar macho al que prefiere la obscuridad,
porque le da miedo iluminarse por dentro,
Solo un cobarde prefiere ser esclavo de impulsos
que la libertad que da la vulnerabilidad.
Los hombres sí lloran
porque entienden la poesía,
porque aprenden que sentir no te hace débil,
solo te hace más resistente.
Píntenle lagrimas a las estatuas
porque no existe un héroe
que no haya derramado lágrimas,
porque no existe ídolo que no haya sido derrotado.
Porque no solo llora el perdedor,
también llora el campeón.
Y si hoy te sientes derrotado,
toma un viejo poemario,
deja que el autor sople el polvo
de ese viejo motor
que a veces llamas: tu corazón.
Los hombres sí lloran
porque leen poesía.
Porque saben que el hombre más fuerte,
es también el que más siente;
porque no solo te comprende,
sino que él mismo,
también se entiende.
Y si tengo un hijo le leeré poemas antes de dormir,
para que sepa que existen monstruos debajo del alma,
son sensaciones que aterran y que no mueren
pero se pueden controlar y domar.
Que las palabras a veces pesan más que una acción
y que los buenos versos generan adicción.
Si tengo un hijo le leeré poemas de Neruda
para que encuentre belleza
en algo que no solo sea
una mujer desnuda.
Los hombres deberían de leer más poesía,
desinflar el pecho, bajar la mirada y leer unos versos.
Comprender que la valentía no se mide en músculos,
que ser masculino significa encontrar fuerza en lo que te hace vulnerable,
que la compasión es un acto heroico,
que llorar también es mostrar amor.
Y a ti te prohibieron tener lágrimas, querido.
No seas un hombre seco, títere de paja,
encuentra un poema y deja que te haga suyo,
deja que tus ojos se encharquen,
que tu boca se enchueque
y que tus adentros se tensen.
Y llora,
llora porque hace un tiempo que lo necesitas,
y lee más poesía,
toma esas letras que intentan describir
el lenguaje de tu cuerpo.
Entiende que sentir es parte de vivir.
Y, ¡oh! Mis queridos hermanos,
llevamos mucho tiempo sin llorar,
sin abrazarnos y besarnos,
sin recitarnos un poema.
Te perdono hombre,
porque nadie te dijo que podías llorar.
Porque nadie te dijo que debías de leer poesía,
Nadie te explicó que entre sílabas ibas a encontrar
lo que tus emociones significan.
Para que el único golpe que te atrevas a dar
sea el de tu puño contra tu pecho,
porque te has dado cuenta que ahí dentro
hay mucho que sientes y no dejabas salir.
Por eso lee poesía,
por eso apréndete un poema,
por eso recita versos.
Por eso los hombres
deben de leer poesía.
Por eso.
Vete
🎶 Léela escuchando: “Ólafur Arnalds - Ekki Hugsa” 🎶
Aléjate de quien ve más su celular que tu sonrisa.
Vete si no lo admiras.
Huye si no te sientes valorada.
Habla si tienes dudas.
Busca a quien te llame la atención, a quien te enseñe nuevos tonos en el mar.
Acércate a quien le brillen los ojos al verte, a quien interrumpe su conversación por saludarte.
Encuentra con quien puedas estar sin temor a los silencios, con quien puedas armar una fogata.
Arriésgate y di “hola”, manda un mensaje primero. No esperes tres días.
Viaja con quien le interese el destino y no el hotel.
Entrégate a quien te haga reír cuando tengas ganas de llorar.
Ódialo por empujarte a superarte, por darte el coraje para hacer lo que no te atreves.
Y solo quédate si tienes miedo, si te aterra que descubra que la persona que él ve… todavía no llegas a ser.
Odio ese momento cuando estas hablando y alguien baja su mirada para mirar su celular. ¿Cuántas veces dejamos escapar un momento por mirar una notificación estúpida que aparece en nuestro celular? De eso trata de este texto, de vivir aquí y no allá.
Nunca
🎶 Léela escuchando: “Dustin O’Halloran - Easter” 🎶
Nunca imaginé que el amor estuviera hecho de tanta tristeza.
Nunca pensé que cuando quieres a alguien,
te entregan dos partes igual de grandes:
una de alegría mientras dura
y otra de dolor para cuando se acaba.
.
Nunca pensé que el amor estuviera afilado desde el mango,
que te corta sin que te des cuenta,
que te desangra por dentro
pero tú sigues sonriendo.
.
Nunca creí en el amor.
Hasta que tú me enseñaste,
que el amor sí existe
pero que es dolor disfrazado de belleza.
.
Porque no importa cuanto dure el amor,
siempre uno acaba llorando,
siempre uno acaba solo y confundido.
Recogiendo las piezas del corazón,
sin acordarse como encajan.
Sin recordar quien eras…
antes de quererla.
..
Esta foto me gusta mucho porque es una situación bizarra, es una persona sentada en medio del mar, como muchas veces te puedes sentir al querer a alguien. En medio de una isla sin saber si debes quedarte o debes de atreverte a alejarte y nadar en mar abierto.
Puede Ser
🎶 Léela escuchando: “Simeon Walker - Lull” 🎶
Puede ser que ya hayas comenzado a olvidarme,
que más que querer hablarme
pienses en cómo empezar a odiarme.
Puede ser que ya estés buscando,
y ya hayas encontrado
todos los errores y todas las razones
de porque esto ya no funcionaba.
Encontraste todo lo que no teníamos en común
y te fijaste en todo
o lo ignoraste
y te seguiste.
Y no había nada malo en ti
no había una sola razón para no seguir,
solo te sentí lejana
y caminé en dirección contraria.
Ahora ya no te veo,
ahora ya no te siento,
ahora solo me queda ver…
si mi vida te olvida.
Este texto busca describir ese espacio dónde varios amores mueren, el cementerio que se forma como un barranco entre lo que pudo haber sido... y no fue.
El corazón
🎶 Léela escuchando: “Max Richter - Horizon Variations” 🎶
Hay que aceptar que habrá gente que solo quepa en nuestros días y no en nuestros años.
Porque a veces hay nubes, pero no llueve; y hay veces que hay besos, pero no hay versos. Que a veces hojas tienen que caer para que otras puedan nacer. Que a veces hay química pero no física quántica -y créeme que querer a alguien es algo que hasta a Einstein le costó trabajo.
Es que es más fácil abrazar una mentira que tener la cama fría.
Y siempre hablamos de los valientes que aman, pero no de los cobardes que se quedan. No se dice nada de los valientes que reconocen lo que sienten; y que a veces el amor ya no se siente o se siente tanto que se dice adiós.
Y muchas veces quiere más el que dice adiós. El que sabe cuándo el amor ya no alcanza. El que reconoce que hay más daño en quedarse que alejarse.
Porque lo difícil no es querer,
es reconocer que el corazón…
también se equivoca en el amor.
Siempre he pensado que todos nos sentimos expertos en el amor pero realmente no sabemos nada.
Hoy hay países con más de 50% de divorcios y en esos mismos lugares todos se voltean y dan consejos sobre a quién tienes que querer y cómo tienes que querer.
Considero que nadie sabe nada en el amor y todos andamos perdidos fingiendo saber hacia dónde vamos.
Arena
🎶 Léela escuchando: “Dustin O’Halloran - Home” 🎶
Cada quien decide qué hacer con las piedras que se encuentra en su camino.
Hay quienes las patean, hay quienes las recogen y hay quienes las guardan.
Algunos las sacan del camino y otros las cargan lastimándose la espalda.
Una piedra puede ser un problema, una oportunidad o una persona.
Cada quien escoge si una piedra es un estorbo o un cimiento para una casa.
Cada quien decide si una piedra se vuelve obstáculo o se vuelve arena.
Y con mucha arena…
se forma una playa.
Angkor Wat es un lugar maravilloso. Me levanté temprano para ver el amanecer y cuando iba recorriendo el templo me topé con una persona leyendo una placa justo por el centro de un marco y de ahí nació esta foto.
Llorar
Léela escuchando: “Greg Maroney - Snowbound”
—¿Cuándo fue la última vez que lloraste?—le pregunté.
—Hoy, antes de escribir esto.
Se acomodó el pelo y dijo:
“No sé, odio los domingos. Y odio estar acompañada y sentirme sola, y luego vi unas fotos viejas y vi una donde se ve toda una ciudad pobre y atrás un templo hecho de oro, vi tanto contraste, tanta injusticia que me dieron ganas de hacer algo y no supe por dónde empezar. Y tenía la música sonando en el fondo. Solo sonaba el piano, pero ese maldito piano, esas notas son como si las teclas las tocaran las lágrimas que caen del cielo que llora.
Y no importa que tanto me esfuerzo hay cosas que no cambian. Que no importa que tanto intente evadir el dolor… la vida siempre me duele.
Y entonces me dieron ganas de llorar otra vez, de esas ganas estúpidas de cambiar el mundo entero y darte cuenta que no puedes. Y lloré, ahí sola en mi cuarto escuchando música. Lloré porque la música era hermosa y yo jamás podría hacer algo tan bello. Y lloré porque en el maldito libro que estoy leyendo el autor me dijo que somos dioses y gusanos: dioses porque podemos crear arte pero en unos años seremos comida para gusanos.... como podemos ser tanto y tan poco a la vez. Y lloré, y viví, y fue una linda mañana. Llena de lágrimas, pero fue una linda mañana.
Y luego recordé a una tipa que guardaba sus lágrimas en frasquitos y tenía un mueble repleto de sus lágrimas ordenados por día. Y entonces había una botella grande, llena de lágrimas, era una botella como de dos litros que resaltaba en medio de todos los frasquitos; y cuando le preguntabas te decía que ese día se había muerto su mamá y que había llorado mucho. Y yo llegue a mi casa pensando que a mí no me había tocado sufrir tanto y que eso era injusto, ¿no me podían repartir un poquito de lo que sufría aquella gente?
¿Te imaginas de qué color serían las nubes si nunca pudiera llover? Pues yo era así, era una nube morada que guardaba todo lo que sentía. Y antes no lloraba, pero ahora lloro por todo.
Y al final empapé mi almohada porque hace un rato que no lloraba, y lloraba solo de pensar que si yo quisiera tener una colección de mis lágrimas, tendría que rentar un estadio y en vez de frascos… tendría garrafones.
Esta es de mis fotos favoritas, particularmente me gusta el contraste entre la pobreza y un templo bañado en oro. Creo que esa tensión es la que hace que la foto sea provocativa.
Aurelio Ascencio
🎶 Léela escuchando: “Florian Christl - November” 🎶
Aurelio Ascencio Reyes Morales recordaba sus centenares de apellidos, pero no solo eso, él podía recordar todo a la perfección… era el hombre con la memoria infinita. Podía recitar incluso el lugar y hora exacta del nacimiento de su tataratataraabuela. Lo único que necesitaba para acceder a su memoria era algún objeto, un olor o sabor asociado al recuerdo; entonces su mente hacia lo suyo y Aurelio Ascencio Reyes Morales recordaba absolutamente todo.
Tocaba un piano y setecientas imágenes de su infancia volaban en su cabeza. Rozaba con los pies el agua y recordaba un viaje en Portugal. Comía un caramelo y recordaba su primer beso, olía una flor y recordaba a su madre.
Y como siempre lo bueno y lo malo vienen atados en la vida: el problema de recordar todo, es que también recuerdas los malos recuerdos.
Aurelio Ascencio Reyes Morales se había prohibido a si mismo el café, a tal grado que todos los días caminaba cuatro cuadras más para evitar pasar cerca de una cafetería. El simple pensamiento del olor a café lo ponía a temblar. No se diga lo que le provocaba su sabor; era una sensación terrible, asfixiante y horrorosa. Un trago al café y las memorias de su difunto amor le llenaban el cuerpo, era vivir la emoción de un amor para luego caer en el dolor de perderlo para siempre.
Pero en una tarde de Noviembre, la maldita vida -que es injusta- le cierra las calles y lo obliga a pasar cerca de una nueva cafetería. Aurelio huele una nota a café tostado y sin darse cuenta ya está bebiendo un espresso cortado, y así las venas le estallan en dolor, el corazón le explota y las lágrimas se le escurren en los parpados. Recordó todo y sufrió todo. Pero algo cambio, el dolor fue espantoso pero después de llorar por horas se sintió un poco más ligero.
Y así, afrontando la crueldad de la vida que le había tocado, todos los días se sentaba y tomaba un trago de café, sufría por dentro sin que nadie lo notará y volvía a vivir. Porque Aurelio Ascencio Reyes Morales decidió que prefería recordar y sufrir…
a olvidar y no sentir.
Siempre me ha gustado hablar de lo extraordinario, de hombres cotidianos con superpoderes. Estos seres que en su día a día se enfretan a situaciones mundanas pero que tienen que sobrepasar. Muchas veces esos retos son algo tan "sencillo" como olvidar a alguien.
Esta historia tiene algunos tintes del estilo de Garcia Marquez.
Amar es dar un martillo
🎶 Léela escuchando: “Borrtex - Meeting Emma” 🎶
Quise arrebatarle todo lo que le di: cada caricia y cada poema.
Quise quitarle todo.
Quise regresar al pasado y no haberla conocido. Quise desaparecerla y borrarla.
Pero así no funciona el amor y así no funciona la vida.
Porque regresaría y repetiría todo, las partes buenas y las partes malas... Entendí que la tierra se tiene que rasgar para formar montañas, se tiene que romper para crecer y poder tocar el cielo.
Porque no hay amor sin dolor.
Y amar es simplemente escoger a quien le das el martillo...
para que te destruya el corazón.
La foto la tomé durante una caminata por los bosques de Vancouver. Un hombre de unos setenta años era nuestro guía y caminaba más rápido que todos los "jovenes".
Durante la caminata nos contó que nunca se habia casado, que siempre había preferido poder viajar y hacer lo que le gustaba a tener que atarse a una familia.
Consideraba que los jovenes que visitaban Vancouver eran su familia.
La crayola blanca
🎶 Léela escuchando: “Helen Jane Long - Given” 🎶
No terminamos siendo amigos, ni amantes, ni enemigos. No fuimos ni el agua ni el aceite. Fuimos más un reflejo de lo que soñamos. Un espejismo en el desierto del amor. Los testigos de la misma historia, pero con recuerdos diferentes.
Tú la crayola azul y yo la crayola blanca.
Tú la popular y yo encerrado en el estuche.
Y fuiste mi color favorito y por eso pintaste y pintaste; tanto, que se te acabó el color.
Porque olvidaste que en el amor no hay que resaltar, hay que combinar.
No solo hay que inventar, si no también luchar.
Porque si no hay estrellas en el cielo…
busca estrellas en el mar.
"Tú la crayola azul y yo la crayola blanca."
Esa es mi frase favorita del texto. Creo que todos hemos visto lo ínutil que a veces parecen las crayolas blancas... pues así, pero en una relación.
Un tapabocas
Léela escuchando: “Rupert Gregson-Williams – Duck Shot”
El tráfico era insoportable. El smog se impregnaba a la ropa. Todos corrían para llegar a tiempo. Todos nerviosos por el sorteo semanal.
Kim respiraba detrás de su cubrebocas, sus dedos palpitaban en el acelerador de su moto. Miles de personas jadeaban con la boca tapada; todos con un mismo destino: estar frente al televisor a las 8pm.
Kim llegó a su casa. Abrió la puerta y encendió la tele. tomó un banco y se sentó. La pantalla creo sombras horribles en las paredes.
Los ojos de Kim se fijaron ante el interventor que encendía el micrófono.
“Ciudadanos…” comenzó diciendo el hombre detrás del cubrebocas negro.
“Cuarenta personas se sacrificarán para salvaguardar a la nación. Estos héroes morirán para que otros puedan vivir. La prohibición de natalidad no ha bastado, debemos reducir los habitantes para que el oxígeno nos alcance…”
La voz siguió vibrando. Kim sintió sudor en sus manos.
“Las siguientes personas deberán dejar de usar su cubrebocas.”
Un soldado con una máscara tomó el podio. Con una voz seca dijo:
“Número uno: Becker, Charles.”
Kim escuchó a los vecinos celebrar que el nombre no era de ninguno de sus familiares. Kim suspiró…
“Número veintidós: Thompson, Kurt”
Kim pensó en lo que se sentiría escuchar su nombre.
“Número treinta y seis: Hakuri, Anne”
Los ojos del soldado estaban rojos.
“Número treinta y siete: Allen, Kim”
Kim sintió como si el techo se derrumbara. Parpadeo dos veces, su nombre en la pantalla.
Kim se arrodilló y contuvo la respiración. Se quitó el cubrebocas y lo dejó caer. Pensó en la basura en la calle, en cada colilla de cigarro, en cada auto contaminando el aire, en todas las generaciones antes de ella que no habían sufrido esto. Dio una bocanada de aire que le quemó los pulmones, se levantó y abrió la puerta. Los vecinos gritaban de felicidad porque el sorteo había terminado.
Dio un respiro más y sintió como la sangre le ardía en los brazos.
Apagó la televisión.
Tomó el banco y lo colocó en su lugar.
Miró el cubrebocas tirado en el suelo, lo tomó con cuidado, respiró…
y lo dejó caer en la basura.
La foto y la historia, todo en el mismo día de la Tierra. Fue una mera casualidad que escribiera este breve relato en esa fecha, pero tengo que admitir que se ha convertido en una de mis historias favoritas.
Esta historia la tuve que recortar varias veces para que Instagram me dejara publicarla, tuve que eliminar algunos detalles y descripciones que hacian que el Interventor y la escena final fueran aún más dramáticas.
En fin, siempre me ha gustado este tipo de distopias que provocan reflexionar hacia donde vamos si seguimos actuando de la misma forma que lo hacemos hoy. Un futuro frío y horrible, pero que está en nuestras manos transformar.
Tumba y Flores
🎶 Léela escuchando: “RIOPY - Golden Gate” 🎶
“No tengo miedo a morir.
No le tengo miedo a la muerte tal cual -a ese instante donde dejas de respirar y tus órganos dejan de palpitar- no. A eso no le tengo miedo.” dijo ella mientras caminábamos entre las tumbas del cementerio.
Habíamos llegado antes del funeral y a ella se le había ocurrido caminar por el panteón.
“A lo que le tengo miedo es a no lograr todo lo que siento que puedo llegar a ser. Mi miedo no es a dejar de existir, es existir sin dejar algo. A ser solo un auto que pasa levantando un poco de polvo, a ser el extra en todas las películas de todas las personas del mundo. A ser una persona que pasó andando en bicicleta y nadie nunca le vio la cara.”
Ella se detuvo en una tumba. El epitafio decía:
“Te nos fuiste antes de tiempo viejo” – Tu esposa e hijos no te olvidamos. Abril 1990.
Se hincó y limpió un poco de polvo en la tumba de al lado. El epitafio decía:
“Descansa en paz mamá, salúdanos al viejo.” -Tus hijos siempre van a extrañarte. Abril 1991.
Ella señaló las fechas y dijo:
“Sabes que en cuanto muere alguien en una pareja es muy probable que la otra persona muera a los pocos meses.”
Sentí escalofríos bajar por mi cuello.
“¿Crees que eso sea amor?” me preguntó.
No supe que contestar.
Seguimos caminando, pasando cientos de tumbas que parecían haber sido olvidadas por la humanidad. Una de las tumbas tenía flores secas que el viento había regado por el suelo, ella se agachó, las recogió y las acomodó sobre la tumba.
“¿Por qué haces eso?” pregunté.
“Porque tal vez eso es lo único que nos quedé. Tal vez eso sea el amor: que un desconocido recoja nuestras flores y vuelva a acomodarlas sobre nuestra tumba.”
💮
La inspiración de esta historia viene de varias visitas -por diferentes razones- a cementerios. Siempre me ha parecido una experiencia escalofriante pero a la vez muy humana. Estar tan cerca del lugar donde estarán nuestros cuerpos por toda la eternidad nos produce una sensación de mortalidad; de darnos cuenta lo frágil que es nuestra existencia.
Recuerdo ver como habían tumbas de todo tipo, algunas descuidadas y otras repletas de flores.
Era díficil encontrar una tumba de más de una decada con flores vivas...
Mono No Aware
Léela escuchando: 🎶 “Josh Leake - Family” 🎶
—¿Te hubiera gustado hacer algo diferente en tu vida? —pregunté.
Él dejó de pedalear y me miró a los ojos como midiendo la seriedad de la pregunta. Desde hace tiempo me hice una promesa: si alguien quería platicar conmigo, hablaríamos de cosas importantes… no del clima.
—Hmm díficil. Pregunta buena, pero difícil —dijo él mientras quitaba las manos del volante y se estiraba sin dejar de pedalear—. Ya sé… Me hubiera gustado entender el significado de “mono no aware” antes.
Él se quedó en silencio y yo me quedé confundido.
—¿Conoces la expresión? —dijo él.
Moví la cabeza de un lado al otro sin decir nada.
—“Mono no aware” es una expresión japonesa que aprendí hace unos años, significa algo como: “una sensación agridulce porque las cosas son efímeras. Es apreciar melancólicamente la transitoriedad de la vida”. Y sabes, creo que eso cambio mi forma de pensar y mi forma de vivir. Fue como si al entenderla me diera cuenta que siempre había visto la felicidad como algo en el pasado, como algo que ya había sucedido, como si nunca pudiera saborear el momento exacto en el que soy feliz, como si solo pudiera capturar el sentimiento hasta dejar de sentirlo... y con esto me refiero a verdadera felicidad, a una tranquilidad placentera, no a una emoción de un instante. Entonces entendí el truco, tenía que estar pendiente de mis sentimientos, tenía que estar pendiente de esos detalles que me hacían sonreír: una buena canción, un buen café, una bonita sonrisa, una buena plática y una buena compañía. Era estar con la familia, escucharlos y hacerlos reír. Era estar relajado leyendo. Eran esas cosas pequeñas las que eran las más grandes… Por eso ahora cuando siento esa sonrisa que calienta mis cachetes disfruto el instante, miro todo lo que me rodea, siento todo y lo admiro, aspiro ese momento y apreció cada detalle sabiendo que se va a terminar y en vez de aferrarme… solo lo disfruto.
Intenté contestar algo pero su descripción había sido tan exacta que no encontré palabras a la altura de su respuesta.
—Hemos llegado —dijo él señalando el bar.
—¿No quieres tomar una cerveza?
—Muchas gracias, pero voy a casa… voy a disfrutar a la familia... Mono no aware.
Algo de lo que me inspiró:
El término mono no aware (物の哀れ) es un concepto básico de las artes japonesas, especialmente de la literatura, que suele traducirse como sensibilidad o empatía.
El aware o mono no aware hace referencia a la sensibilidad o capacidad de sorprenderse o conmoverse, de sentir cierta melancolía o cierta tristeza ante lo efímero, ante la vida y el amor. Es la capacidad de sentir compasión o piedad, sin influencia alguna de religiones o credos. Es un sentimiento puramente humano que va más allá de lo superficial y se centra en algo más profundo.
El ejemplo más práctico y probablemente más conocido para todos del mono no aware es la pasión de los japoneses por el hanami, especialmente por la apreciación del florecimiento de los cerezos. Las flores de cerezo, o sakura, son increíblemente efímeras y es justamente eso lo que conmueve a los japoneses, que las observan con sensibilidad pero también con cierta tristeza y melancolía ante lo que simbolizan: el paso del tiempo. - fuente
Coincidieron
🎶 Léela escuchando: “Ilan Eshkeri - Operation” 🎶
En el caos de la ciudad, donde todo choca y nada avanza... coincidieron.
▫️
Ella era la soñadora.
Él era el realista.
Ella la dispersa.
Él era el ordenado.
Ella vivía en los veinte.
Y él en los treinta.
▫️
Eran diferentes.
Eran opuestos.
Eran un buen intento.
Eran.
▫️
Ella estaba loca.
Y él no estaba cuerdo.
Ella veía atardeceres.
Y él fotografiaba amaneceres.
Ella soñaba de día
y él soñaba de noche.
▫️
Ambos destinados a distintas cosas.
Ambos un poco rotos.
Ambos un poco tontos.
Ambos.
▫️
Y así fue,
Que en el caos de la ciudad
Donde nada avanza
Donde todo choca...
Coincidieron.
Una de mis fotos favoritas que ilustran lo que es la ciudad de México.
Perfection
🎶 Read while listening to: “Rhiannon Bannenberg - For Stormboy” 🎶
Lately I hate perfection.
I hate the idea of a perfect love, a perfect partner, a perfect romantic life.
I don’t think that even exists. Maybe there’s a perfect second, but there’s not even a perfect minute.
I think perfection is making us unhappy.
I think the “search of perfection” is just the way our fears mask out. Because it’s not that we are using perfection to make us better, to make us choose better. We are using the “unperfect” as an excuse, it’s easier to not open up, to not risk our emotions. We are scared of feeling too much, we just want to feel a little piece. That’s why SHE IS NEVER perfect. That’s why HE IS NEVER perfect “for you”.
We can’t handle perfect. It makes too scared.
That’s why we settle with the perfectly boring-safe-and-known person that just lingers, and share some time, and share some space, and give us some warmth to our little cold bodies.
That’s why I hate perfection. That’s why I’m searching for that unperfect girl with the crooked smile and the freckle in the wrong place. The one that has her mind in the space and her love misplaced.
I want you.
The one smiling while she’s reading this...
The girl with an imperfect life that feels confused.
I want you.
Not to fix you, not to brake you.
Just to love... your imperfection.
Sola
🎶 Léela escuchando: “Max Richter - The Tree, The Beach, The Sea” 🎶
“No sé. Últimamente no me gusta hablar con la gente.”
Ella sonrío intentando ser comprendida.
“Todas las conversaciones me empalagan, siempre son los mismos temas. Son diálogos tan insípidos, tan iguales. Tanto hablar de la fachada, pero nunca hablar del interior. Como si las conversaciones no pudieran tener profundidad y se limitaran a la hoja de resumen sobre tu profesión y tus amigos en común… Tú dime… ¿cuándo fue la última vez que tuviste una buena plática?”
Nada me vino a la mente.
“Entonces te ven raro sino hablas: ¿qué te pasa? ¿qué tienes? Pues lo que me pasa es que su platica es tremendamente aburrida. Y en el momento en que alguien expresa el mínimo de sustancia alguien salta a hacer un chiste desviando la conversación... Y entonces regresamos al chisme, al diálogo que parece lucha de egos. ´Mira que interesante es mi vida, mira como nada me falta´… los escudos se vuelven a elevar.”
Ella miró la espuma que se desinflaba en su cappuccino.
“Por eso me siento sola, como si caminara en una playa desierta donde solo escucho sus conversaciones como si fueran un eco lejano.”
Le dio un trago a su taza y me miró:
“¿Por qué no podemos mostrarnos más? ¿por qué no podemos ser débiles y admitir que también estamos confundidos… que no sabemos expresar como nos sentimos?... pensamos tanto y decimos tan poco… En fin…”
Dejó la taza en la mesa y dijo:
«Y cuando estoy lista para darme por vencida, cuando mi soledad ya no puede más, aparece alguien que escucha. Que deja pronunciar un enunciado completo, que te pregunta con interés como te sientes, que no habla por llenar silencios y que no te juzga por sentir…
Como si esas personas estuvieran en mi playa, como si fueran el mar cálido que me acaricia los pies por momentos y me dice en secreto:
“No estás sola… no estás sola.”»
Expertos en el amor
🎶 Léela escuchando: "Keegan DeWitt - So What" 🎶
Hoy todos se creen expertos en amor, con doctorados en romance y con maestría en pasión.
Son los que suspiran con su aire de grandeza antes de dar un consejo, antes de recomendar que callar y que decir; solo les falta querer enseñarnos a sentir.
Son ellos los que inflan su pecho cuando cuentan a sus novias, cuando relatan sus conquistas. Pasan por la vida regalando chocolates, enviando flores y creyendo conocer al amor.
Pero pregúntales cuantas veces se han quedado sin voz después de un beso, cuantas veces les ha dolido más un silencio que un adiós.
Son ellos los que no entienden que el amor cabe en el mar entero y también en un grano de sal. Que un “para siempre” a veces cabe en un amanecer, y que un romance puede durar una tarde o una vida.
Al amor no le importa el tiempo, no cuenta los años si no los besos. Porque muchas noches juntos no son muchas risas juntos. Porque muchas veces un “te extraño”… es más grande que un “te amo”.
Una sonrisa
Léela escuchando: "Jóhann Jóhannsson - A Game of Croquet"
La luz se va apagando, solo se escuchan los billetes rozarse. Uno a uno se van raspando mientras los dedos de unas uñas los van contando.
Es el recuento del día, el cierre de caja. Ella acostada en la cama me mira con sus ojos de cachorro, siento impotencia. Estamos en su casa, que más que un hogar es una celda… un “ataúd” como ella le llama; la estufa que le sirve de cabecera a la cama, la mesa sirve de librero y el refrigerador también es tendedero.
Estoy junto a ella, no en la silla que confundo con el closet, sino en la cama que también es la mesa de trabajo.
La veo más de cerca, le noto la falta de brillo en los ojos. La pena y el dolor. Pero no es su culpa, vive aquí porque el destino es una mierda. Porque a los doce su papá le pegaba, y cuando no le pegaba, la presumía como joyería con los amigos del bar.
No cree en el amor, en la posibilidad de encontrarlo. No cree que alguien pueda enamorarse de una “mujer de la noche”. Está harta de que la traten de salvar, porque ella no necesita a nadie.
Ella baila por la noche y por el día sirve café. Estudia cuando desayuna y lee antes de dormir.
Por las noches platicamos en silencio, ella pone su cabeza sobre mi cuerpo blanco y blando, se duerme. Se levanta a media noche y me gira para sentir mi lado más frío. Me usa para callar sus gritos, y secar sus lágrimas. Entierra su cabeza en mí y llora por horas. Me da tristeza.
Me mira con los ojos hinchados, me dice que nunca se está tan solo como para aceptar que se duerme abrazando una almohada. Me aprieta. Me cuenta sus secretos, veo sus sueños; y yo, yo solo trato de que al día siguiente se levante con una sonrisa… que nunca llega.
Poder sonreír
🎶 Léela escuchando: "The Gagliano Strings - Stories We Lived" 🎶
Y que es ser un humano
sino simplemente vivir confundido,
pasar años encontrando la respuesta
a una pregunta que no existe.
Vivir buscando la salida
a un laberinto
al que no decidimos entrar.
Ser un humano
es estar encarcelado en un cráneo,
ser secuestrado por tus sentidos
y asesinado por tus propias emociones.
Es reírse del destino,
Es volverse inmortal creando
Es trascender un suspiro.
Es estar destinado a la muerte
y aun así…
poder sonreír.
Papeles Delgados
🎶 Léela escuchando: "BrunhuVille - Dawn of Love" (empezar leyendo al segundo 36) 🎶
Pero que es el amor sino volvernos papeles delgados, entregarle unas tijeras a quien amamos y rezar porque no nos descuarticen por completo. Es bajar la guardia y esperar que la vida no nos rompa las costillas.
Se trata de dejarlos entrar y que comiencen a hacernos suyos, que nos infecten la memoria y nos roben los recuerdos; que quemen nuestros libros y se adueñen de nuestras canciones. Que nada se sienta igual, que nada te sepa igual porque los recuerdas. Es la enfermedad que más tarda en curar, secuestra el cuerpo y también la cabeza.
Pero que es el amor sino confiar a ciegas; confiar en que todo puede salir bien aunque no sepamos la respuesta…
Y si todo nos falla…
empezar de nuevo.
No sé de donde surgió mi pasión por los atardeceres, pero siempre me verán corriendo con la cámara cuando se acerca esa hora. Me veran saltando, trepando o agachandome para encontrar el ángulo exacto.
Este texto me recuerda lo extraño que es querer a alguien. ¿Entregarse con el riesgo de salir destuirdo?... Y sin embargo, aún damos el salto, aún así nos arriesgamos a volver a querer.